UN LIBRO PREMONITORIO
La muerte no existe; insiste, “Guerra a la muerte”, clama el poeta. ¿No existe? “La muerte no es la muerte, es un muerto”, sostiene otro vidente. La muerte no está aquí: “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”. La muerte: “espera infinita”, “vacío que nos invade”, “ganancia y pérdida”. “Murió mi eternidad y estoy velándola”, repetía aquel peruano inmortal. La muerte es, ante todo, un trayecto de vida; pero no a otra vida ¿Para qué a otra si no hay otra, si la muerte es el final definitivo, la fatalidad misma de dejar de ser, de no más ser? Un estado de espíritu, sí, permanente, imperecedero. La muerte es la memoria escindida entre presente y pasado. La muerte no es futuro, pues no se gana ni se pierde lo que no se tiene ni se ha tenido.
La muerte es “el sentido trágico de la vida”. O como increpaba Vallejo: “¿Para sólo morir tenemos que morir a cada instante?”. Vida y muerte se necesitan para sí, entre sí, pese a una, pese a la otra.
La Historia lo registra desde sus mismos orígenes. Las civilizaciones más antiguas guardan memoria de su paso por el mundo y de su propia extinción en palabras, imágenes, en ruinas. Allí palpita aún lo vivo y lo muerto de cada una de aquéllas. Los trágicos griegos fueron aún más allá: reivindicar la muerte a costa del destino humano, a sobreponerla sobre todas las cosas, aún a sabiendas de que todo castigo no es más que una negación de la libertad, bien supremo que ni los dioses mismos han podido abolir.
Valga este despropósito existencialista para entrar en la materia, no por extraña menos conocida, de este libro de Ludwing Varela, “Premonición del extinguido”, una especie de encantamiento verbal por lo luctuoso y lo sórdido que nos deparan la vida y la muerte, así estrábicamente vistas
juntas, complementariamente cómplices.
Llama la atención el desparpajo inocente e irredento por igual, con que este joven poeta “juega” a su “estar” en este mundo, vivo y muerto lo mismo da. Lo importante es su declaratoria vivencial, casi profética, ese afán hedonista por lucir sus mejores galas “del primer caído”. “Necesito morir de a ratos”, confiesa el poeta. Si uno no conociera a Ludwing -un joven poeta con una larga vida y obra por delante- podría caer en la trampa y creer que nos habla un personaje de la estirpe de Job,
curtido de culpas y arrepentimientos. “Nunca ha sido fácil morirse uno”, murmura por ahí, entre versos más bien flamantemente vívidos y frescos. Pero más de alguno caerá en la trampa,
y quien caiga encontrará allá en el fondo, entre el trasfondo de la vida, al propio Ludwing… muerto de risa.
No sé qué se traerá entre manos el poeta Varela. Sospecho que muchos libros más. Tiene que madurar, como todo autor joven. O sea tiene que vivir, escribir, insistir. Sí, insistir más en la vida que en precoces y apuradas premoniciones.
Rigoberto Paredes
Escritor Hondureño
La muerte no existe; insiste, “Guerra a la muerte”, clama el poeta. ¿No existe? “La muerte no es la muerte, es un muerto”, sostiene otro vidente. La muerte no está aquí: “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”. La muerte: “espera infinita”, “vacío que nos invade”, “ganancia y pérdida”. “Murió mi eternidad y estoy velándola”, repetía aquel peruano inmortal. La muerte es, ante todo, un trayecto de vida; pero no a otra vida ¿Para qué a otra si no hay otra, si la muerte es el final definitivo, la fatalidad misma de dejar de ser, de no más ser? Un estado de espíritu, sí, permanente, imperecedero. La muerte es la memoria escindida entre presente y pasado. La muerte no es futuro, pues no se gana ni se pierde lo que no se tiene ni se ha tenido.
La muerte es “el sentido trágico de la vida”. O como increpaba Vallejo: “¿Para sólo morir tenemos que morir a cada instante?”. Vida y muerte se necesitan para sí, entre sí, pese a una, pese a la otra.
La Historia lo registra desde sus mismos orígenes. Las civilizaciones más antiguas guardan memoria de su paso por el mundo y de su propia extinción en palabras, imágenes, en ruinas. Allí palpita aún lo vivo y lo muerto de cada una de aquéllas. Los trágicos griegos fueron aún más allá: reivindicar la muerte a costa del destino humano, a sobreponerla sobre todas las cosas, aún a sabiendas de que todo castigo no es más que una negación de la libertad, bien supremo que ni los dioses mismos han podido abolir.
Valga este despropósito existencialista para entrar en la materia, no por extraña menos conocida, de este libro de Ludwing Varela, “Premonición del extinguido”, una especie de encantamiento verbal por lo luctuoso y lo sórdido que nos deparan la vida y la muerte, así estrábicamente vistas
juntas, complementariamente cómplices.
Llama la atención el desparpajo inocente e irredento por igual, con que este joven poeta “juega” a su “estar” en este mundo, vivo y muerto lo mismo da. Lo importante es su declaratoria vivencial, casi profética, ese afán hedonista por lucir sus mejores galas “del primer caído”. “Necesito morir de a ratos”, confiesa el poeta. Si uno no conociera a Ludwing -un joven poeta con una larga vida y obra por delante- podría caer en la trampa y creer que nos habla un personaje de la estirpe de Job,
curtido de culpas y arrepentimientos. “Nunca ha sido fácil morirse uno”, murmura por ahí, entre versos más bien flamantemente vívidos y frescos. Pero más de alguno caerá en la trampa,
y quien caiga encontrará allá en el fondo, entre el trasfondo de la vida, al propio Ludwing… muerto de risa.
No sé qué se traerá entre manos el poeta Varela. Sospecho que muchos libros más. Tiene que madurar, como todo autor joven. O sea tiene que vivir, escribir, insistir. Sí, insistir más en la vida que en precoces y apuradas premoniciones.
Rigoberto Paredes
Escritor Hondureño
