Era verano. Hay tiempos en que es siempre verano (los tiempos éstos coinciden mayormente con los meses del verano). En más o menos el mismo día, la misma generación, la misma era -que tanto da-, muchos espíritus, en variaciones distantes del mismo sitio, empezamos a encontrarnos. No nos encontrábamos en quienes éramos ni en las circunstancias que atravesábamos, sino que al modo bidimensional de una trama nerviosa nos conectaban el método, la sintonía, el lazo semántico que establecíamos a cada instante entre quien soy y quien estoy. Como a todos los demás, me tocó ver a la mayoría de lejos, de muy lejos; verles como estelas precisas, impecables, del movimiento de lásers que incendiaban las nubes. Al cabo, todos nos sabíamos la estela, y el láser, y la nube, y sobre todo el verbo de ese fuego, y entonces también la conciencia de los cuatro, y la conciencia de esta conciencia que ya hacía lugar a más conciencias de estela y de láser y de nube y sobre todo del hacerse fuego, y éramos concientes todos de ser la conciencia de todas las conciencias, y nos encontrábamos entonces sin darnos cuenta ni habernos procurado, allí donde la trama se dolía y nos parecíamos peligrosamente a los cavilantes, porque la vida cavilaba por nosotros, a los innúmeros bordes del abismo de sentido.
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