NUEVO SUEÑO CON VISTAS AL INVIERNO
El poeta está siempre de paso entre la iluminación y la ceguera. Anda sobre vislumbres. Por eso en un poema la dicha puede ser convocada por el sudor de unas fresas, la sombra ser una melodía, y la soledad, hija del frío de las bañeras. Maeve Ratón nos abre puertas a lugares donde hemos estado en un futuro que vivimos ya de otra manera, dejando un beso extraño en nuestro cuello como aquella araña loca del poema de Rimbaud: «Te mantengo alerta / para que no olvides como sueno».
Es la atención del corazón y los sentidos, de una inteligencia que todo lo acoge, la raíz de esta palabra hecha con los mismos materiales de la vida, poemas autobiográficos («son experiencias mis andamios / en la Torre de Perder»), como recortes de un diario íntimo que explora los espacios del alma sin declarar apenas hechos o situaciones, pero donde resuena lo que ocurre, el fluir de un yo: «Hay algo que me emociona más / que el arte, la literatura o la vida». Pone Maeve su atención en los objetos de fuera para tentar sus densidades interiores, sentir sus formas, tomarlas, y entregarlas como un don a los demás: «Si se presenta el invierno, / con cortinas cerraré las bocas de las ventanas, / bajaré el volumen de mi sombra / y me acercaré con suavidad a mis anclajes».
Y entre estas densidades, la del tiempo; densidad que la palabra quiere asir aun a sabiendas de que su sustancia es tan inasible como la del amor, la del aire o la del agua: «Inerte es el tiempo / e inerte el momento. / Los sucesos / se reducen a la calma / entre el humo y mi sed». Es éste el mismo tiempo que acaba por transformarse en metáfora inestable del cuerpo: «Me duele la barriga / y me escapo en sobremesa, / donde me mandan, / alquitrán sin terciopelo / y vagones de metal»; la verificación asombrada del propio cuerpo que trata de hacerse espacio y unidad en un paisaje calcinado, un paisaje que propicia el extravío: «zona exacta donde sin ti / me inscribo en sociedad, / me reivindico y me planto». Tiempo. O cuerpo. O dolor: «A las nueve de la mañana / el dolor se trasformó en esquela. / Cuatro minutos más tarde / el dolor me apolilló. / Cuatro minutos más tarde / cesaron las puertas de los baños».
Temor, temblor y fe en la palabra: he aquí el aliento y vestido de esta escritura; una escritura en acción sin otro anhelo que el de detener ese momento en que los sentidos son capaces de revelarnos que siempre hemos sido uno —desgarrados, perplejos, doloridos, incompletos— pero uno… en busca de aquello que lo comprenda y que lo sea con nosotros: «para luego volver, / regresar con mi presencia, / altiva, crecida, erguida, /de saberme todo en mundo alguno».
Poesía directa, breve, sencilla, profunda. No hay rebuscamientos, no hay adornos. La poeta no sabe si ha encontrado su voz esencial, su propia voz, pero no falta a la cita: «Me llamas, te aprendo y acudo».
Yo celebro al arquitecto de los sueños. Tengo el honor…
Juan Manuel Rodríguez Tobal
El poeta está siempre de paso entre la iluminación y la ceguera. Anda sobre vislumbres. Por eso en un poema la dicha puede ser convocada por el sudor de unas fresas, la sombra ser una melodía, y la soledad, hija del frío de las bañeras. Maeve Ratón nos abre puertas a lugares donde hemos estado en un futuro que vivimos ya de otra manera, dejando un beso extraño en nuestro cuello como aquella araña loca del poema de Rimbaud: «Te mantengo alerta / para que no olvides como sueno».
Es la atención del corazón y los sentidos, de una inteligencia que todo lo acoge, la raíz de esta palabra hecha con los mismos materiales de la vida, poemas autobiográficos («son experiencias mis andamios / en la Torre de Perder»), como recortes de un diario íntimo que explora los espacios del alma sin declarar apenas hechos o situaciones, pero donde resuena lo que ocurre, el fluir de un yo: «Hay algo que me emociona más / que el arte, la literatura o la vida». Pone Maeve su atención en los objetos de fuera para tentar sus densidades interiores, sentir sus formas, tomarlas, y entregarlas como un don a los demás: «Si se presenta el invierno, / con cortinas cerraré las bocas de las ventanas, / bajaré el volumen de mi sombra / y me acercaré con suavidad a mis anclajes».
Y entre estas densidades, la del tiempo; densidad que la palabra quiere asir aun a sabiendas de que su sustancia es tan inasible como la del amor, la del aire o la del agua: «Inerte es el tiempo / e inerte el momento. / Los sucesos / se reducen a la calma / entre el humo y mi sed». Es éste el mismo tiempo que acaba por transformarse en metáfora inestable del cuerpo: «Me duele la barriga / y me escapo en sobremesa, / donde me mandan, / alquitrán sin terciopelo / y vagones de metal»; la verificación asombrada del propio cuerpo que trata de hacerse espacio y unidad en un paisaje calcinado, un paisaje que propicia el extravío: «zona exacta donde sin ti / me inscribo en sociedad, / me reivindico y me planto». Tiempo. O cuerpo. O dolor: «A las nueve de la mañana / el dolor se trasformó en esquela. / Cuatro minutos más tarde / el dolor me apolilló. / Cuatro minutos más tarde / cesaron las puertas de los baños».
Temor, temblor y fe en la palabra: he aquí el aliento y vestido de esta escritura; una escritura en acción sin otro anhelo que el de detener ese momento en que los sentidos son capaces de revelarnos que siempre hemos sido uno —desgarrados, perplejos, doloridos, incompletos— pero uno… en busca de aquello que lo comprenda y que lo sea con nosotros: «para luego volver, / regresar con mi presencia, / altiva, crecida, erguida, /de saberme todo en mundo alguno».
Poesía directa, breve, sencilla, profunda. No hay rebuscamientos, no hay adornos. La poeta no sabe si ha encontrado su voz esencial, su propia voz, pero no falta a la cita: «Me llamas, te aprendo y acudo».
Yo celebro al arquitecto de los sueños. Tengo el honor…
Juan Manuel Rodríguez Tobal
