Starren Blicks segelte die Blondine auf mich zu. Sie wirkte wie ferngesteuert und kam immer näher, bis ich merkte: Ihr Blick galt nicht mir. Sondern meinem Auto, Baujahr 1978.
Zärtlich streichelte sie über dessen lackierte Flanke und begann zu schwärmen: "Meine erste Liebe hatte so ein Auto. Ein Medizinstudent, 20 Jahre alt. Fragen Sie mich nicht, wie alt ich war, da hatte der Staatsanwalt noch die Hand drauf." Sie drehte sich um und entfernte sich, wie sie gekommen war: grußlos.
Im gleichen Moment wusste ich, dass ich dieses Buch schreiben würde.
Es ist ein Buch über ein Abenteuer mit Technik. Über Dinge, über Personen, über das Leben. Es ist kein normales Autobuch. Denn ich fahre kein normales Auto, sondern einen Triumph Spitfire. Geschrieben von jemandem, der bis vor kurzem für Autos nur eines übrig hatte: Verachtung.
Es geht in dem Buch nicht nur um Autos. Sondern auch um Philosophie.
Zärtlich streichelte sie über dessen lackierte Flanke und begann zu schwärmen: "Meine erste Liebe hatte so ein Auto. Ein Medizinstudent, 20 Jahre alt. Fragen Sie mich nicht, wie alt ich war, da hatte der Staatsanwalt noch die Hand drauf." Sie drehte sich um und entfernte sich, wie sie gekommen war: grußlos.
Im gleichen Moment wusste ich, dass ich dieses Buch schreiben würde.
Es ist ein Buch über ein Abenteuer mit Technik. Über Dinge, über Personen, über das Leben. Es ist kein normales Autobuch. Denn ich fahre kein normales Auto, sondern einen Triumph Spitfire. Geschrieben von jemandem, der bis vor kurzem für Autos nur eines übrig hatte: Verachtung.
Es geht in dem Buch nicht nur um Autos. Sondern auch um Philosophie.
